И почерк не моей руки, и канувшие даты - Мои смурные дневники конца семидесятых...
Шестнадцать лет, семнадцать лет -
Все это было или нет?
Дым сигарет, неясный свет,
Стихи, похожие на бред,
Аквариум, где сдохли рыбки...
(Две грамматических ошибки)
И этот невозможный тип...
Какого черта он прилип?
Ведь все, проехали. Привет.
Иди гуляй себе... Так нет -
Решил, что мы теперь близки
До самой гробовой доски...
А я, как мышь, забилась в кресле,
Чтоб он моих не трогал рук...
А я все думала: "А если?.."
А я все думала: "А вдруг?.."
Но этот гад сказал: "Авось..."
И в самом деле обошлось...
А дальше - странные значки,
Две-три зачеркнутых строки,
Девичий профиль, васильки,
провал на месяц...
Куда бы деть все это прочь,
Чтоб не прочла однажды дочь -
Лет через десять?..